Сколько живет поэзия, столько говорят о ее смерти. Дескать, не нужна она больше или нужна меньше, чем прежде.
После Гомера говорили, что вряд ли кто-то напишет еще что-то интересное. Но появились Гесиод, Сапфо. Потом в Древнем Риме – Вергилий, Катулл, Гораций.
Казалось, вот Россия – умер Пушкин, увял торжественный венок: оскудела поэзия. Но уже на смерть Пушкина пишет новый великий поэт – Лермонтов.
А потом (хоть их и ругали, старались иногда не замечать) – Тютчев, Фет.
Господи, какая роскошь.
И вдруг взрыв – Серебряный век. Блок, Ахматова, Хлебников, Мандельштам.
Ну, может, теперь уже хватит?
Но нет.
Заболоцкий, Введенский, Хармс.
Потом – лучшие из лучших военного поколения: Ян Сатуновский, Борис Слуцкий, Давид Самойлов, много кто еще.
И потом опять взрыв сверхновой – Бродский, Ахмадулина, Вознесенский, Окуджава.
И в девяностые годы – новый взрыв.
И теперь – рэперы и просто поэты, привычно пишущие на бумаге.
Поэзия не умирает. Поэзия не может умереть.
Она родилась из камлания у костра, из бормотания над раной первобытных людей. Она продолжилась песней. Она ушла из песни. Она снова вернулась в песню.
Поэзия – это живая вода.
Поговорим о поэзии.
***
Программа выходит по понедельникам в 16:05.