Поэты В. Катаев. “В цепи кричат "Ура!". Далеко вправо - бой…”

2 июля 2016, 07:00

Персоны

1916 год: идёт Первая мировая война, население захлёбывается в верноподданнических чувствах, поэты оспаривают право точнее прочих выразить дух эпохи. Великих отечественных стихотворцев начала XX века вспоминает Владимир Аверин.

Валентин Петрович Катаев - писатель и поэт, драматург, журналист. Герой Социалистического Труда. Родился 28 января 1897 года в Одессе в семье учителя. Первое стихотворение "Осень" Катаев опубликовал, будучи еще гимназистом, в 1910 году в газете "Одесский вестник". В 1915, не окончив гимназию, пошел добровольцем на фронт. В 1919 Катаев мобилизован в Красную Армию. Вернувшись в Одессу, работает в ЮгРОСТА, посещает различные литературные кружки и объединения, сочиняет агитационные тексты для плакатов.

Единственным и главным своим учителем среди писателей-современников Катаев считал Ивана Бунина. Сам же Бунин о Катаеве высказался более чем однозначно: "Был В. Катаев (молодой писатель). Цинизм нынешних молодых людей прямо невероятен. Говорил: "За сто тысяч убью кого угодно. Я хочу хорошо есть, хочу иметь хорошую шляпу, отличные ботинки..."

С 1922 Катаев в Москве. Постоянный сотрудник газеты "Гудок", автор юморесок и фельетонов. Прожив 64 года своей жизни в Москве и Переделкине, по манерам и речи Катаев до конца жизни оставался одесситом. Язык Одессы в значительной степени стал его литературным языком. В годы Великой Отечественной войны Катаев - военный корреспондент, автор огромного числа очерков, рассказов, статей, стихотворных подписей к плакатам. В самом конце войны, в канун Победы, он пишет одну из своих самых "солнечных" повестей - "Сын полка".
С 1957 по 1962 - главный редактор журнала "Юность". В эти годы журнал превратился в одно из ведущих периодических изданий страны, рупор шестидесятников. В 1966 году Катаев подписал письмо 25 деятелей культуры и науки генеральному секретарю ЦК КПСС Брежневу против реабилитации Сталина. Ни одного поэтического сборника Катаев не издал. Умер в Москве 12 апреля 1986.

В 1916 году Валентин Катаев - рядовой русской армии. Сражается на фронте в составе артиллерийской батареи. Дважды отравлен газами. Ранен. Награждён двумя Георгиевскими крестами и орденом Святой Анны IV степени с надписью "За храбрость".

"Ночной бой"

В цепи кричат "Ура!". Далеко вправо - бой.
Еловый лес пылает, как солома.
Ночная тишь разбужена пальбой,
Раскатистой, как дальний рокот грома.
Ночной пожар зловещий отблеск льет.
И в шуме боя, четкий и печальный,
Стучит, как швейная машинка, пулемет
И строчит саван погребальный.

"Письмо"

Зимой по утренней заре
Я шел с твоим письмом в кармане.
По грудь в морозном серебре
Еловый лес стоял в тумане.
Всходило солнце. За бугром
Порозовело небо, стало
Глубоким, чистым, а кругом
Все очарованно молчало.
Я вынимал письмо. С тоской
Смотрел на милый, ломкий почерк
И видел лоб холодный твой
И детских губ упрямый очерк.

Твой голос весело звенел
Из каждой строчки светлым звоном,
А край небес, как жар, горел
За лесом, вьюгой заметенным.
Я шел в каком-то полусне,
В густых сугробах вязли ноги,
И было странно видеть мне
Обозы, кухни на дороге,
Патрули, пушки, лошадей,
Пни, телефонный шнур на елях,
Землянки, возле них людей
В папахах серых и шинелях.

Мне было странно, что война,
Что каждый миг - возможность смерти,
Когда на свете - ты одна
И милый почерк на конверте.
В лесу, среди простых крестов,
Пехота мерно шла рядами,
На острых кончиках штыков
Мигало солнце огоньками.
Над лесом плыл кадильный дым.
В лесу стоял смолистый запах,
И снег был хрупко-голубым
У старых елей в синих лапах.

***

Туман весенний стелется. Над лесом
Поплыл, курясь, прозрачный сизый дым.-
И небо стало пепельно-белесым.
Каким-то близким, теплым и родным.
Тоска и грусть. С утра на воздух тянет.
И я иду куда глаза глядят:
В леса, где даль стволы дерев туманит,
На речку снежную, где проруби блестят.
Мечтаю. Думаю. Брожу среди развалин
Разбитого снарядами села.
Повторены зеркалами проталин
Остатки хижин, выжженных дотла.
Стволы берез с оббитыми ветвями.
Меж них - прямые остовы печей.
Зола и мусор серыми буграми
Да груды обгорелых кирпичей.
Орешник, елки, тонкие осины
Сплошь в воробьях. Все утро в голове
Стоит веселый щебет воробьиный
И тонет взор в неяркой синеве.
От ветра жмуришься, слегка сдвигаешь брови.
Снег сходит медленно, и, на земле сырой
Оттаяв, проступают лужи крови,
Следы боев, гремевших здесь зимой.

 

Поэты. Все выпуски

Популярное аудио

Новые выпуски

Авто-геолокация