1916 год: идёт Первая мировая война, население захлёбывается в верноподданнических чувствах, поэты оспаривают право точнее прочих выразить дух эпохи. Великих отечественных стихотворцев начала XX века вспоминает Владимир Аверин. Валентин Петрович Катаев - писатель и поэт, драматург, журналист. Герой Социалистического Труда. Родился 28 января 1897 года в Одессе в семье учителя. Первое стихотворение "Осень" Катаев опубликовал, будучи еще гимназистом, в 1910 году в газете "Одесский вестник". В 1915, не окончив гимназию, пошел добровольцем на фронт. В 1919 Катаев мобилизован в Красную Армию. Вернувшись в Одессу, работает в ЮгРОСТА, посещает различные литературные кружки и объединения, сочиняет агитационные тексты для плакатов. Единственным и главным своим учителем среди писателей-современников Катаев считал Ивана Бунина. Сам же Бунин о Катаеве высказался более чем однозначно: "Был В. Катаев (молодой писатель). Цинизм нынешних молодых людей прямо невероятен. Говорил: "За сто тысяч убью кого угодно. Я хочу хорошо есть, хочу иметь хорошую шляпу, отличные ботинки..." С 1922 Катаев в Москве. Постоянный сотрудник газеты "Гудок", автор юморесок и фельетонов. Прожив 64 года своей жизни в Москве и Переделкине, по манерам и речи Катаев до конца жизни оставался одесситом. Язык Одессы в значительной степени стал его литературным языком. В годы Великой Отечественной войны Катаев - военный корреспондент, автор огромного числа очерков, рассказов, статей, стихотворных подписей к плакатам. В самом конце войны, в канун Победы, он пишет одну из своих самых "солнечных" повестей - "Сын полка". С 1957 по 1962 - главный редактор журнала "Юность". В эти годы журнал превратился в одно из ведущих периодических изданий страны, рупор шестидесятников. В 1966 году Катаев подписал письмо 25 деятелей культуры и науки генеральному секретарю ЦК КПСС Брежневу против реабилитации Сталина. Ни одного поэтического сборника Катаев не издал. Умер в Москве 12 апреля 1986. В 1916 году Валентин Катаев - рядовой русской армии. Сражается на фронте в составе артиллерийской батареи. Дважды отравлен газами. Ранен. Награждён двумя Георгиевскими крестами и орденом Святой Анны IV степени с надписью "За храбрость". "Ночной бой" В цепи кричат "Ура!". Далеко вправо - бой.Еловый лес пылает, как солома.Ночная тишь разбужена пальбой,Раскатистой, как дальний рокот грома.Ночной пожар зловещий отблеск льет.И в шуме боя, четкий и печальный,Стучит, как швейная машинка, пулеметИ строчит саван погребальный. "Письмо" Зимой по утренней зареЯ шел с твоим письмом в кармане.По грудь в морозном серебреЕловый лес стоял в тумане.Всходило солнце. За бугромПорозовело небо, сталоГлубоким, чистым, а кругомВсе очарованно молчало.Я вынимал письмо. С тоскойСмотрел на милый, ломкий почеркИ видел лоб холодный твойИ детских губ упрямый очерк. Твой голос весело звенелИз каждой строчки светлым звоном,А край небес, как жар, горелЗа лесом, вьюгой заметенным.Я шел в каком-то полусне,В густых сугробах вязли ноги,И было странно видеть мнеОбозы, кухни на дороге,Патрули, пушки, лошадей,Пни, телефонный шнур на елях,Землянки, возле них людейВ папахах серых и шинелях. Мне было странно, что война,Что каждый миг - возможность смерти,Когда на свете - ты однаИ милый почерк на конверте.В лесу, среди простых крестов,Пехота мерно шла рядами,На острых кончиках штыковМигало солнце огоньками.Над лесом плыл кадильный дым.В лесу стоял смолистый запах,И снег был хрупко-голубымУ старых елей в синих лапах. *** Туман весенний стелется. Над лесомПоплыл, курясь, прозрачный сизый дым.-И небо стало пепельно-белесым.Каким-то близким, теплым и родным.Тоска и грусть. С утра на воздух тянет.И я иду куда глаза глядят:В леса, где даль стволы дерев туманит,На речку снежную, где проруби блестят.Мечтаю. Думаю. Брожу среди развалинРазбитого снарядами села.Повторены зеркалами проталинОстатки хижин, выжженных дотла.Стволы берез с оббитыми ветвями.Меж них - прямые остовы печей.Зола и мусор серыми буграмиДа груды обгорелых кирпичей.Орешник, елки, тонкие осиныСплошь в воробьях. Все утро в головеСтоит веселый щебет воробьиныйИ тонет взор в неяркой синеве.От ветра жмуришься, слегка сдвигаешь брови.Снег сходит медленно, и, на земле сыройОттаяв, проступают лужи крови,Следы боев, гремевших здесь зимой.